O Somerset Maugham nunca engana. Profundo como só ele sabe ser, acho que escreveu tantos livros por procurar o sentido da vida.
Como se a escrever fosse chegar a alguma conclusão, sem chegar absolutamente a local algum. E a meio do caminho percebeu que o que achamos que queremos, afinal não é bem assim, e que bom mesmo é a viagem.
A vida esta na arte de viver. No fazer o tapete, ás vezes como queremos, ás vezes como dá e outras vezes com enganos que fazem no final parte da obra como se fosse destinados a estar lá.
Foi mais uma vez maravilhoso ler o Somerset. Nem acredito que tenho a colecção inteira dele dentro de uma caixa, há espera da minha biblioteca.
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